Nuestro sitio era privilegiado con la Cordillera de los Andes y la selva amazónica a vista de pájaro. Esa visión enriquecía la existencia con un amanecer despejado y todo ese atractivo se esfumó cuando el infiernillo se negó a funcionar, arrancándonos improperios que nacían de la rabia porque no conseguimos arreglarlo, circunstancia que significó pasar cinco días en la montaña sin una taza de café o una comida caliente a temperaturas de -10º. El día anterior habíamos realizado una pequeña exploración del terreno y enseguida encontramos una canal que nos daba un acceso cómodo hasta el último resalte para alcanzar la cima. Teníamos que localizar una ruta normal, lo más factible posible para que un grupo de Incas, hace más de cuatrocientos años, no tuviesen que alcanzar la cumbre realizando una escalada propiamente dicha. Así que comenzamos con una trepada bastante cómoda hasta que encontramos una serie de viras por las que continuamos nuestra ascensión. Ante nosotros emergían agujas por todos lados y la idea de una montaña sin cordales desaparecía. Un diedro tentador apareció en nuestra ascensión por lo que abandonamos la facilidad de las viras para encararnos a el. También la idea que traíamos de una montaña compacta se había desvanecido el mismo día que llegamos al Campo Avanzado. Las enormes pedreras que descendían desde la misma cima nos situaban a los pies de una montaña rota y ese deterioro en la piedra convertía la escalada, más que en difícil, en peligrosa. La niebla cayó, lo cubrió todo, seguíamos escalando sin saber a ciencia cierta si nos dirigíamos a la cumbre principal. En los meses anteriores intentamos averiguar si se trataba de una cima virgen sin encontrar nada al respecto. Desde la cresta cimera vislumbramos un pequeño hito de piedras. Debajo de ellas una lata corroída por el paso del tiempo, un papel protegido por un plástico quemado en sus bordes: A. F. Hartmann. 7 de Julio de 1968 y una dirección. De la cima que quieren que les cuente, no hubo abrazos, hubo fotos de banderas, los lloros fueron individuales y aunque estuvimos cerca del cielo descendimos con demonios en el cuerpo.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                          

Al día siguiente Andrés y yo abrimos una vía en el corredor norte, la bautizamos con el apellido de nuestro porteador más emblemático: “Quispecussi”. La escalada aquí fue muy psicológica. Apenas había donde colocar un friend que realmente pudiese soportar una caída. Hicimos largos de 30 metros sin fijar ningún tipo de seguro, lo normal era quedarse con las piedras en las manos que conseguían acelerar el ritmo cardíaco aupado por un abismo metido en un escenario tétrico. Al mediodía, con el calor, las piedras que caían desde lo alto con el deshielo, producían un sonido atronador que te dejaba el corazón en un puño. Los tornillos en el hielo trabajaban bien pero a cada golpe de crampones y piolet solo conseguíamos romper en pedazos el viejo glaciar y la progresión también era igual de expuesta que en los tramos de roca. Al final la suerte acompaña y por fin lo habíamos superado quedándonos entre las dos cumbres sin ganas de nada más. De esa escalada me quedo con cada momento porque literalmente nos la jugamos, pero sobre todo con el último abrazo que nos dimos Andrés y yo después de un peligroso rapel de cincuenta metros con una cuerda apoyada en un minúsculo pico de roca que sobresalía de un bloque de piedra que un movimiento desafortunado podría traernos encima. Con ese abrazo entusiasta parecían disiparse las discrepancias que veníamos arrastrando entre los dos pero no fue más que una pausa. Durante la noche el cielo se despejaba como quien abre una persiana y retira las cortinas de una ventana pudiendo admirar encima de nosotros el Choquezafra debajo de un cielo limpio y estrellado. Durante el día en torno a las tres de la tarde, la selva amazónica abría la fabrica de niebla que dificultaba la exploración. En el tercer día cayó una lluvia helada, la temperatura bajó y se convirtió en nieve obligándonos a pasar los dos días restantes metidos en la tienda hasta el momento en que tuvimos que abandonar la montaña con la ayuda del GPS porque no conseguíamos ver más allá de diez metros en un paisaje lunar.